По моему очень в тему. Это рассказик взят отсюда с ЖЖ
http://chingizid.livejournal.com/.
Читать здесь.
Как дура
- Понимаешь, - говорит она, - больше всего на свете я боюсь, что у меня будет обыкновенная жизнь. Не обязательно плохая, а просто... Ну, такая, как у всех, понимаешь, да?
Еще бы я не понимал.
- Если не захочешь, то и не будет, - примирительно говорю я.
Это утешение недорого бы стоило, не будь оно правдой. С банальностями всегда так.
- Я не хочу. И не захочу. Но, знаешь, мне кажется, этого недостаточно. Нужно еще что-то, кроме желания. Разве нет?
Хороший вопрос, кстати. И ответа я, пожалуй, не знаю. Мало ли, что мне кажется. Но вслух говорю:
- Конечно, нужно что-то еще. Например сама способность поставить вопрос таким образом.
Отмахивается. Правильно, в общем, делает.
- Понимаешь, - говорит, - когда я была маленькая, точно знала, что я не такая как все. Не то чтобы обязательно лучше. Но точно не такая. Другая какая-нибудь. Мне это было ясно, все остальные могли идти лесом. Они и шли.
- Ну и?..
- Что-то мне больше ничего не ясно, - вздыхает.
Я прикусываю язык, чтобы не сказать очередную банальность, которая, конечно, чистая правда, но все хорошо в свое время, правда - не исключение. Какое-то время мы оба молчим. Наконец она взрывается.
- Нет, ну ты тоже заметил, да? Не мог не заметить! Заметил же?!
Приподнимаю бровь. Дескать, я много чего заметил. Ты о чем?
- Я становлюсь все больше похожа на маму, - мрачно объясняет она. - Вообще копия. Одно лицо. Только не говори, что это прекрасно, потому что она красавица, и я, следовательно, тоже. Ну красавица, да. И что? Это ничего не меняет... Нет, мама супер, она чудесная, страшно умная, и умеет такие штуки, ох, ты бы знал, я никогда не научусь... А все равно. Ну ты же знаешь, как она живет. Как все, так и она. Причем я же вижу, ей не нравится. Она прям бесится от этого. Но ничего не может поделать, живет, как самая обыкновенная дура. Такая тоска! И я, получается? Вот так и буду, да? Как дура?! Сама не замечу, как так вышло, все само сложится, нет ну ужас же, а?!
- Да ну, - говорю. - Не сгущай краски. Я твою маму не первый год знаю. Еще с тех пор, когда тебя на свете не было. Все не так просто, как ты думаешь. Вернее, вообще не так. Мало ли что тебе кажется. Мама у тебя та еще штучка, и жизнь у нее невероятная, просто ты не знаешь, и правильно, все имеют право на тайны. Скоро и у тебя их будет много-много. Столько, что ни в одну обыкновенную жизнь не поместятся, а в твою - пожалуй.
- Правда, что ли?
Она только что собиралась заплакать, а теперь почти готова улыбнуться, глядит на меня исподлобья с надеждой: уговаривай меня, убеждай, пожалуйста!
- Конечно правда, когда это я тебе врал, - говорю, осторожно поглаживая ее мягкое, еще детское крыло.
(с)