"Так-то, моя дорогая Клементина", - бормочу я себе, поскальзываясь на льду, и каким-то чудом удерживаясь на ногах, - "Моя дорогая Клементина", - бросаю своему отражению в зеркале, "Моя дорогая Клементина", - произношу в трубку.
Откуда она взялась? Кто она, эта Клементина.
Где-то местами, видимо, я. Где-то - другие, независимо от пола и возраста.
Почему-то кажется, что однажды мы с ней столкнемся и произнесем одновременно заветное: "Моя дорогая Клементина!", - и пройдем сквозь друг друга, совпав на мгновение, проникнув в друг друга, и разойдясь навсегда.
Клементина.
Она носит кеды и любит розовое мороженое.
Она отчаянно рыжа и веснушчата.
Она накручивает на палец прядь волос и называет буквы. Каждый раз получаются разные, но никак не дальше С, а ей хочется дойти до Я.
А потом вдруг бреется наголо и густо подводит брови. Не любит мобильные телефоны, но если ей позвонить, она кажется там, где вы ее ждете.
Жаль, что я не знаю ее номера.