И вот мы в аэропорту Касабланки. Уже все здорово: народ в цветных балахонах и тюрбанах или платках, за окнами солнце и пальмы, и хочется уже туда под пальмы. А нам еще пилить и пилить: из Касабланки до Маракеша, потому как посол живет там. Так что мы быстренько обмениваем европейские деньги против местной валюты и идем покупать билет на поезд. Поскольку Л. читала по дороге умную книжку, то она точно знала, сколько стоит билет до Маракеша самым дешевым классом. А то, что в аэропортах самый невыгодный курс об этом знала даже я)))))), поэтому поменено было не много. И вот стоим мы в очереди за билетом, и понимаем, что поезд отходит через 10 минут, а следующий...
Со следующим полная безнадега. Так что мы то нервно посматриваем на часы, то на заветное окошко. И наконец, кассир, вылитый Чехов, только арабского вида, посверкивая очочками протягивает нам билеты и называет сумму...
Естессно, денег нам не хватило. Где-то одного евро! И тут началось: Л. держит билеты, я сбивая все на своем пути несусь к пункту обмена. А он между прочим в той зоне, куда нужно проходить через металлоискатели. Очередь стоит. И какая очередь! Арабские семьи целыми гаремами: дети, баулы и кажется даже один осел. Я пытаюсь пробиться с другой стороны: попадаю в объятья местного пограничника (крепкие надо сказать объятья!), рыпаюсь и кричу: поезд, деньги, опаздываю. Ну, отпустил он меня. О том как я мчась по эскалатору сбила чемодан, хозяин которого успел его подхватить в последний момент, выронив при этом бутылку, и она, расплескивая воду, громыхала по ступенькам, как вся очередь перед обменником расступилась передо мной, уговаривая не нервничать, а потом на обратном пути я впечаталась в того же пограничника - не стоит. Когда поезд тронулся, мы тронулись вместе с ним.
Да, уже в поезде выяснилось, что:
- во-первых: не факт, что посол знает о том что нас надо встречать и где нас надо встречать, потому что это ему было сказано по мейлу буквально накануне и никакой реакции не последовало.
- во-вторых: адреса мы его не знаем. Кроме того, что
- в-третьих у нас есть номер телефона, который почему-то не отвечает...
Далее в поезде был устроена викторина: кто назовет код Маракеша, на что поменялась первая цифра номера и тд. Собственно, это заняло у нас порядка часа. В конце концов, послу дозвонились и даже сообщили о времени приезда. После чего мы расслабились. Почти... Потому что Л. сказала, что как выглядит посол, она не помнит, и не очень уверена в его памяти, потому как голос у него был по телефону не очень... совсем не очень.
Правда оглядевшись, мы поняли, что нас во-всяком случае ни с кем не спутаешь. Мы были единственными белыми беспризорными женщинами.
Кстати, так оно оказывалось везде: ну не принято в Марокко, что белые тетки ходят одни, без мужика, а лучше без местного мужика.
Поезд был - типа нашей электрички, но фирменной. По проходам периодически толкали тележку со всякой снедью. Все это походило на фокус. Потому как в проходе яблоку не было где упасть: сплошные чемоданы, да тюки. Но каждый раз тележке удавалось проехать. А вообще, у меня в этом поезде было ощущение, что я еду работать на стройку вроде башни Федерации. Потому как у нас такую публику только на стройках встретишь. Стемнело быстро, было холодно и я куталась в свое пальто и в шарф и даже надела перчатки, удивляясь тому, что Африка и вдруг холодно. Сидевшая рядом арабка с подозрением поглядывала на меня и на мой фотоаппарат.
С фотографированием там плохо: я не могу сказать, что совсем не разрешено. Но по большей части - нет. Или с тебя денег сдерут ( всякие торговцы, и местные достопримечательности), либо гораздо хуже. Поэтому фоток людей у меня не очень много. А люди - самое интересное.
Долго ли коротко ли, приехали. На самом деле дорога в тот день длилась для нас часов 17. И когда мы наконец, вывалились на перрон хотелось только одного: лечь и заснуть, причем лучше в ванной. Мечтая о ванной, мы начали поиски посла.
Нашли мы его сразу же. Это было не сложно: он был один такой осанистый, приодетый и старый. Боже, какой он был старый! Что не мудрено - 86 лет мужику (это я выяснила только на месте)!!! Когда он сказал, что повезет нас на машине: мы струхнули. Слава богу, за рулем был шофер. Всю дорогу, пока мы пересекали город, выезжали на шоссе и куда-то долго долго ехали становилось все грустнее и грустнее, и все очевиднее и очевиднее, что показать нам страну посол не сможет, по причине возраста, а выбраться самим из его резиденции не сможем мы по очень многим причинам. Хотя было бы достаточно и одной: адреса у него не было. Представляете. Вот нет и все. Зато квартал хороший - респектабельный, недалеко от королевского дворца. Туда даже такси вызвать нельзя потому как не объяснить, где расположен дом. Ну и правильно, зачем послам такси: они на собственных машинах, а короли с кортежем. Правда потом мы научимся объяснять доступно: шоссе, где королевский дворец, супермаркет Метро, а дальше покажем руками ( я не буду говорить, сколько раз нам эти руки пытались оторвать! потому что о цене там договариваешься заранее, и потом уже не меняешь. Во всяком случае, мы не меняли. А когда ты в полной темноте мимо кактусов: так цену хочется вдвое увеличить или по крайней мере девок, которые тебя в такую глушь завезли, убить.)
Но тогда мы еще ничего не знали о своих выдающихся способностях, и поэтому грустили, пока не приехали на гасиенду. Дом. Да, дом был со слугами. О слугах отдельно. Но дом! Столько антиквариата в одном месте я не видела нигде, кроме как в музеях. Иконы 14 века, мадонна Джотто, потолки Иранские, камины из французских замков, портреты всяческих кардиналов, оказывающихся родственниками, там даже в туалете стояли всяческие античные горшки (не ночные!!! - декоративные вазы, которые каждый раз угрожающе дребезжали, когда я спросонок не вписывалась в поворот.)
Нам выделили комнату, мимоходом упомянув, что ковры старинной работы из....
Да, с ковром таки вышла незадача, потому как то ли на нервной почве, то ли еще отчего, но месячные у меня начались без предупреждения. И выскочив утром на середину комнаты я поняла, что ковру, видимо, капец. Стояла, боясь двинуться, стараясь удержать все усилием воли и..., пока Л. бегала мне за спасательными средствами.
Так вот, нам выделили комнату, мимоходом упомянув, что ковры старинной работы из.... и показав сейф для драгоценностей, ( дамы, драгоценности, вы можете хранить здесь! - ага... ) спрятанный за картиной, а ключ от сейфа находился в секретном ящичке шкатулки 17 века, а на шкатулке стояла статуэтка, тоже кого-то известного. Вот тогда-то я и поняла, что Л. была права и платьев вечерних действительно надо было брать, и что придется не только выходить на ужин, но и переодеваться к нему.
И вот мы вышли в маленький салон, а потом перешли в столовую, где горел камин. И это был единственный вечер, когда мы не мерзли за ужином. Потому что больше каминов не жгли, переодеваться все равно приходилось, а вечерние платья, они сволочи - холодные, голоспиные и голорукие.
Холодно было в этом доме ужасно. В декабре в Маракеше - вообще очень большая разница между температурой дневной и ночной. По ночам холодно. Даже так: ХОЛОДНО. А, в довершение ко всему в ванной горячая вода - текла такой тоооненькой струйкой, и как мы вертелись и ежились под ней, пытаясь согреться, это надо было видеть. Помыть голову, казалось, подвигом. Мы и не мыли. Так и ходили в вечерних туалетах и с грязной головой. Шучу, конечно.
Да, на самом деле, полагалось переодеваться еще и к обеду. Но попроще.
У меня в этом доме было такое странное ощущение, что я в Макондо, особенно при ближайшем знакомстве с послом. Знаете, последний из могикан, начнешь перебирать родственные связи: со всеми генеалогическими древами ветками спутаешься, 6 языков, образование, знания (это он в недавних событиях путался порой, имена нетвердо запоминал, а что было лет десять - помнит все все все и не только за себя, но и в плане мировых событий), жизнь: роман можно написать. И он в доме - последнем оплоте последнего обломка той цивилизации, а за порогом другая жизнь. Не станет его - внешний мир сметет все следы. А пока - распорядок дня, корреспонденция на серебрянном подносе, вечером включить фонтан и зажечь свет над портретами предков и витринами с безделушками, каждая из которых стоит... Перед сном выключить все.
Со слугами поругаться. Ругается, кричит. А что он без них.
Один:
Бушма - дурак, но честный. Был пойман с поличным, когда дрых на диване. Он прибирается по дому, а по вечерам в белых перчатках прислуживает за столом.
Как они между собой разговаривали!!!!
- Бушма, я Вам сказал маленькую книгу из Большого салона! А Вы!
- Хозяин, ты сказал Большую из маленького!
- Нет, я сказал наоборот.
- Ну, что ты кричишь, каждый ошибиться может
Второй:
Ахмет: умный и вороватый. Мажордом. Заправляет всем. Самый конкретный. Хозяином вертит умело и незаметно. В доме все от него зависит ( в том числе и мы)
Абдулла: шофер. Длинный как степь. Молчит за баранку держится. Чтобы объяснить ему куда надо ехать, зовут Ахмета, потому что Абдулла только по арабски может.
Кухарка: невидимый персонаж. Но готовит, только то что хочется ей, а скорее всего любовнику. Все попытки заказать конкретное блюдо проваливаются, если конечно не званый обед (то есть исключительный случай).
И ритм жизни - неспешный. Неторопливый.
Это был первый день. И дом. И просто вспомнилось. А потом мы смотрели эту страну. То чинно и благопристойно, то влезая в авантюры.
я потом еще расскажу. А пока немного фоток:
поезд и иже с ним
дом:
фонтан и портреты предков
Бушма подает обед:
Корреспонденция
Все в сад:
коверная жизнь
вечерело (маленькое черное платье и большая шаль)
посол в молодости: