Есть у меня некоторые привязанности. Даже много их.
А еще я люблю Щербакова. Люблю с давних пор. И эта такая любовь, когда не требуется ее подтверждать. Проходят месяцы, порой годы и мне даже и не приходит в голову послушать его. А потом вдруг запой, заплыв.
Дни, недели он звучит у меня в голове, в наушниках, перекатывается во рту, цепляет душу и память.
Вот сейчас я как раз под знаком Щербакова.
Романс
Вряд ли собой хороша, но скромна и нарядна,
Вряд ли вполне молода, но о том не речем,
Где-то в предместье она так и живет, вероятно,
Чем занята - Бог весть, может, совсем ничем.
Может быть, к зеркалу профиль приблизив негордый,
Локон непышный на разные крутит лады,
Или цветок чуть живой ставит в кувшин узкогорлый,
В озере только что свежей набрав воды.
Может быть, этот цветок называется розой,
Может быть, он ей подарен неделю тому
Рослым красавцем таким, с белой такой папиросой,
Близ городских ворот, Бог весть за что, к чему...
...Все ни к чему, никогда, никаких не бывает
Рослых, с цветами красавцев у врат городских.
Ну вот и плачет она, вот и кувшин разбивает
На семь иль шесть, Бог весть, мертвых частей таких.
Может быть, этот цветок называется розой...
1994