Вчера рука, наконец дотянулась до книги. До "Тринадцатой сказки" и все. выпала я из жизни.
Самое забавное, что там одна из героинь точно так же как и я попадается. Начинает читать и все пропала птичка. Я такое удовольствие от чтения давно не получала. Вернее, получала, но.. чтобы вот так как в детстве провалиться в повествование и саму себя удерживать от желания в конец заглянуть, потому что сил нет как хочется понять, что с героями происходит. И совершенно непонятно: кто хорошо, кто плох, у всех столькоскелетов, что шкафов не напасешься, а сами двери рассохлись и скрипят, а тебе и страшно и до жути хочется увидеть содержимое.
А главное, все ж в добропорядочной Англии поисходит. Внешнее спокойствие и внутренние страсти. Вот, где им раздолье. Как в котле под давлением: все кипит и бурлит, но под крышкой и не видать.