В последнее время у меня приступ неверия в себя помноженный на банальную усталость. И больше всего мне хочется, в целом мне не так, чтобы чего-то хочется, но из этого "не так" можно выделить: ничего не делать и подобно той подопытной крысе нажимать на центры удовольствия, причем желательно из положения лежа. Про центры не будем, а вот о крысах...
Сегодня в маршрутке женщина, отвечая утвердительно на вопрос одного из пассажиров, который ее знал (что не удивительно, похоже тут это частое явление), к дочке ли она едет, уточнила, что едет гонять крысу, которая неизвестно как пробралась на второй этаж жилого дома. И что без нее никак. А я размышляла, как они ее будут гонять. Почему-то представилось, как загнанная крыса прыгает через окно и хотелось, чтобы под ним в тот момент никто не проходил. А потом я стояла перед эсминцем, у которого на канатах болтались нанизанные на них металлические самопальные диски, назначение, которых я пыталась разгадать, и которые оказались крысоотбойниками.
Да, я в Балтийске, в гостинице, с гордым названием "Золотой якорь" на фасаде которой, пристроилась мемориальная доска, свидетельствующая о том, что некогда, впрочем, не так уж давно тут останавливался Бродский. При некоторой снисходительности к себе можно представить, что он жил в том же номере, что и я, и что у него точно так же под окном шумели волны Балтийского залива, и точно так же стояла фляжка с остатками коньяка и подвядшее яблоко. Но вот доширака у него точно не было, и музыка если и была, то точно не такая. Зато так же, прямо напротив входа в гостиницу, наверное, стояли рыбаки, забрасывая удочки, почесывались криволапые некрупные собаки, стояли все те же корабли, только немного менее потрепанные, и все так же возвышался маяк.
А без коньяка тут никуда. Потому что погода здесь похоже, каждый день разыгрывает сказку 12 месяцев. За какие-то пару часов я разделась, изнемогая от жары, пожалела, что не взяла очков от солнца, едва успела схорониться под жестяной кровлей автобусной продуваемой остановки от неожиданно рассыпавшегося крупным горохом града, прохрустеть по этому самому гороху к спасительной маршрутке, которая потом ехала, раскачиваясь от дождя и дороги, вышла опять в солнечный день, попыталась спасти свои волосы и уши от ветра, полюбоваться на восхитительно оранжевый закат, промерзнуть насквозь, от вновь зарядившего ветродождя опустившего небо прямо на крыши домов.
Но знаете, как красиво смотрелись вбегавшие в маршрутку девушки, этакие осенние невесты: запутавшиеся в распушенных волосах градины, как жемчуг в свадебных прическах.
Кстати о девушках и маршрутках: похоже, что тут все друг друга знают или как минимум встречались, собственно это я уже говорила. Даже я уже пару раз пересеклась с одними и теми же людьми. Как к примеру с крепко подвыпившей женщиной в кожаном пальто, которая добирала свою дозу, и пела "Офицеров" и "Родину" Шевчука. Коммисарша.
А в маршрутке играла песня того же Шевчука про Осень. И это было очень в кассу.
Потому что какая тут осень. Пока еще полное буйство красок и листьев, особенно хороши дубы с их ржавой листвой.
И, наверное, можно еще что-нибудь написать, но я в темноте, в гостинице, и шум моря перекрывает шум банкета.
А за окном осень.
И почему-то вспоминается анекдот:
Шевчук играет в "Как стать миллионером", ему достается вопрос:
Что такое осень?
Варианты ответа: 1) небо, 2) камни, 3) ветер
Он размышляет некоторое время, а потом просит помощь зала.

А я очень хочу проснуться завтра под шум волн. Оченьочень.

А какие смешные описания гостиницы у них в буклетах. Но об этом потом.